Сказка про пустыню
Пустыня. Желтый песок барханов, выцветшее небо, яростный сияющий шар солнца, раскаленный воздух. Я поднимаюсь на бархан. Видно далеко. Нигде нет тени. Мне страшно. Песок пышет жаром, горячий ветер дует с разных сторон. Полдень, в такое время надо прятаться под скалой и терпеливо ждать ночи. Но тут только барханы. Господи, я не вижу выхода! Как я сюда попал? Что случилось? ЧТО ДЕЛАТЬ?? Я НЕ ХОЧУ УМИРАТЬ! Боже, как же я не хочу умирать! Кричу в небо. Ужас. Через какое-то ничтожное время я упаду и буду умирать в муках. А потом высохну. И ничего нельзя сделать. Ничего. Я даже не могу бороться. Никакие мои действия ничего не изменят. Бесполезно. Легче перегрызть себе вены. Нет. Это я всегда успею. Я еще успею умереть. Пока я жив, у меня есть будущее. Надо идти, надо найти место, где нет такой жары. Если оно есть. Или его нет. Неважно. Я найду. Или не найду. Но буду искать. Здесь могут бывать люди. Здесь может быть караванная тропа. Там песок не осыпается — я найду такое место. Вон там, кажется, барханы реже… Словно промежуток. Наверное, это тропа. Да. Вон там. Тело уже высохло. Надо же, а я думал, сначала умру. Ну и что. Я еще жив. Не падать! Не падать, я сказал! Идти. Это и впрямь тропа. Спиной к солнцу. Идти. Идти! Я еще успею умереть…